Stăm lungiți în dormitor și ne uităm la Discovery.
Și crocodilii sunt simpatici când sunt mici, îmi spune
tatăl meu. În curând o să facă transplantul medular.
Eu încep să râd. Mai știi, îl întreb dintr-odată,
când mi-ai răsturnat găleata de gunoi
în pat pentru că n-am vrut s-o duc
exact în momentul ăla. Și râd iar. Nu i-am spus
niciodată că nu-mi plăcea să duc gunoiul
pe lumină, pentru că zgomotul pe care îl scotea găleata
când o loveam de ghenă mi se părea că invită
Și crocodilii sunt simpatici când sunt mici, îmi spune
tatăl meu. În curând o să facă transplantul medular.
Eu încep să râd. Mai știi, îl întreb dintr-odată,
când mi-ai răsturnat găleata de gunoi
în pat pentru că n-am vrut s-o duc
exact în momentul ăla. Și râd iar. Nu i-am spus
niciodată că nu-mi plăcea să duc gunoiul
pe lumină, pentru că zgomotul pe care îl scotea găleata
când o loveam de ghenă mi se părea că invită
cartierul să-și noteze data, ora și împrejurările
în care au surprins un animal rar. Acum mă uit la el
și îl aștept să râdă. Își ține un picior ridicat, cu
genunchiul
îndoit. După chimioterapie, are pielea cenușie, uscată și
subțire,
carnea îi atârnă pe os. Ochii îi sunt ieșiți din orbite
și pe cap
i-a crescut puf galben. Așa am făcut, mă întreabă
cu o voce spartă, iar eu îmi retrag cuvintele
pe rând, până când nu mai rămâne decât teama.
Comments
Post a Comment