Stăm pe jos, pe pătura pe care a dormit
tatăl meu și ascultăm discuri cu povești –
voci pe care le cunosc atât de bine încât
le confund. Picupul a fost tot al lui.
Eu repet cuvintele, fiul meu râde. I may never be happy,
but tonight I am content,
scria Sylvia Plath la 18 ani, în jurnal. Eu am scris,
la proba de filozofie, că fericirea nu poate să fie
trăită decât în memorie. Sunt în dormitor,
într-un fotoliu. Întins în pat, tatăl meu îmi spune
că nu mai găsește nicio bucurie. A făcut
transplatul medular. Nici măcar bucurii mici, îl întreb
cu voce de terapeut. Se uită la mine de parcă am spus
o prostie. De fapt, a început să-și încheie
socotelile. Am scris mult la eseu, îngrozită
să nu mă contrazic la final, şi mi-au scăzut
zece sutimi. Poate am uitat să pun vreo virgulă.
Poate ar fi trebuit să scriu mulțumire în loc de fericire.
tatăl meu și ascultăm discuri cu povești –
voci pe care le cunosc atât de bine încât
le confund. Picupul a fost tot al lui.
Eu repet cuvintele, fiul meu râde. I may never be happy,
but tonight I am content,
scria Sylvia Plath la 18 ani, în jurnal. Eu am scris,
la proba de filozofie, că fericirea nu poate să fie
trăită decât în memorie. Sunt în dormitor,
într-un fotoliu. Întins în pat, tatăl meu îmi spune
că nu mai găsește nicio bucurie. A făcut
transplatul medular. Nici măcar bucurii mici, îl întreb
cu voce de terapeut. Se uită la mine de parcă am spus
o prostie. De fapt, a început să-și încheie
socotelile. Am scris mult la eseu, îngrozită
să nu mă contrazic la final, şi mi-au scăzut
zece sutimi. Poate am uitat să pun vreo virgulă.
Poate ar fi trebuit să scriu mulțumire în loc de fericire.
Comments
Post a Comment